¡Hay Loco!



¡Hay loco! que te creías,
no sabes que las estrellas iluminan tardías,
amaba su voz en mi imaginario sentido,
la amo, como al aire que respiro.

Juro que mutile margaritas  inocentes,
enredado en la cábala del amor,
me lucre de los interrogantes de una flor,
entre sueños de fortuna silentes.

Fue un reflejo constante
en el espejo de mi vanidad,
tocando fui en la flotación incesante
por donde navegaba  mi silenciosa soledad.

Ella esmerilaba las grietas desamparadas
de un corazón entristecido y a la deriva,
con azucares de dulzuras poderosas
que ponían élitros platónicos al alma.

Y me robaba, me robaba el sentido,
como una sirena roba el rumbo
en el mar del azul más profundo,
a un marino cabal y fornido.

La amo, la amo como  la nube breve
que se desvanece cuando llueve
y se envuelve en la frescura de una suave brisa
que la humedece y en mi frente la hace precisa.

¡Hay loco! que te creías,
Si tu amor era pura ilusión de la que vivías,
si jamás le dijiste lo que sentías,

si jamás le dijiste…  que la querías.

Imagen: autor desconocido.

8 comentarios:

  1. Bellísima este poema, en el que derramas sensibilidad por cada letra, en el suspiras, sientes profundo la frescura de la brisa.

    ¿Cuántas veces hemos amado en silencio y nada de ello lo sabe la otra persona? ¿cuántas veces suspiramos en la oscuridad de la noche por ese beso deseado? ¿cuántas veces soñamos tenerlo tan cerca abrazado y poder respirarlo? ¿cuántas veces deshojamos margaritas con la mirada? ¿cuántas veces navegamos en silencio desde la soledad del sentimiento? ¿y cuántas veces se nos desvanece esa ilusión cuando nada sabe la otra persona en ese amor imaginado?

    Me ha encantado tu poema, amigo y poeta, es un placer leerte.

    Y otro aplauso y cuánto más te leo más admiración siento por tus versos.

    Un beso.

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    1. Estos verso salieron de una pequeña historia de amor y desamor o mas bien amor Platónico que leí hace unos días, en la cual un joven se enamoraba de una mujer un poco mayor que el y por su timidez era incapaz de declararle su amor.
      El hablaba desde su interior siempre con ella pero su abismal timidez le impedía ni tan siquiera acercarse a ella.

      Me gusto y decidí escribir unas estrofas de ficción sobre ello y esto fue lo que salio, me alegra que te guste.

      Un beso María.


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  2. Quien es quien, en que lo afectivo,sentimientos ajenos, aún en la objetividad, no somos
    subjetivos. El poema es bello, pero es su poema, En la finitud del tiempo, suspiros estentóreos

    se vuelven realidades. No es crítica ,es deseo, Déle una esperanza,..Muchas gracias . Con respeto y gratitud. ,

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    1. José, gracias por pasar por este humilde rincón.
      La verdad es que no consigo entender tu comentario y espero me perdones, en estos versos no hay mas objetividad y subjetividad, que la que se lleve el lector y por supuesto que las letras pueden despertar sonoros suspiros,esa es la magia de la poesía.
      La poesía es la belleza de la palabra clavada en el alma de los hombres donde la conciencia esta capacitada para distinguir lo real, de lo irreal lo lógico, de lo ilógico y la esperanza puede ser tan eterna como la necesidad del hombre.
      Esperando no defraudarte con mi respuesta y agradeciendo tu paso por estos lares en el que siempre tendrás un amigo.
      Saludos José Alicante.

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    2. Gracias ,por bien responderme, Veo que no me entendiste, quise ser escueto y no fuí claro .Tu aclaración del poema , fué lo que provocó mi comentario, Cuando creamos un poema en base a una historia ajena, es muy dificil no ser subjetivo, eso es claro, Lo que deseaba, era esa picardía de la ficcción para darle un punto de salida ,al quiebre El poema me gusta, mas esperaba al conocer la historia la resolución , No es una abstracción ., hay una foto, una realidad, que tu explicas, De lo contrario,si solo escribes el poema, hubiera puesto un mas uno, y me gusta nada mas, Espero que me haya explicado , y por sobre todo no quisiera caer de pesado.. Solo es un deseo de viejo, Abrazo yadmiración

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  3. El amor pertenece al mundo de los locos. Y qué placer vivir en esa locura!! Creer que nada te puede pasar. Precioso poema, viste fantasía y desnuda realidad. Te felicito, Agapxis.
    Saludos.

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  4. "Solo los locos saben dar sin esperar" quien puede vivir sin una gota de ansiedad de necesidad, solo los locos que conocen la realidad.
    Gracias Auroratris, yo puse la fantasía, los demás ellos desnuda la realidad.
    Un saludo Auoratris.

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Hola. Gracias por tu comentario.