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Palabras



“En la marea alta de mi vida, salgo a flote sujetándome a las palabras”

Parió mi alma, cadencia de palabras, partos sonoros que vuelan libres al mundo que los atrapa; yo me he enamorado del dulce sabor de las palabras, ese cuerpo que de negro se retrata y vuela sobre mi mano, para posa su belleza en una playa de arena blanca, donde las olas dejan semillas incrustadas, dóciles arañas que llegaran a tus entrañas.
Palabras con matices toleradas, graciosos sonidos que parten del alma, educa mi razón y se liberan en mi garganta.
Palabras, precioso tesoros escondidos en libros devorados y exprimidos, sirenas encendidas en armonía y rutina que descifran claves clandestinas, como la vida misma.

Palabras desquicios hirientes, mortajas de gentes, que se enquistan en prosas amargas y angustiosas en rigores capaces de marchitar las más bellas flores, versos doloridos despuntando entre suspiros atrevidos, que en forma de transparente e inmaculado suspiro serán esparcidas por atrevidas, por atrevidos.  

Palabras que brotan y abortan, días de magia y alegría en desgarros de alma, que se enfrían y majan lágrimas, propuestas tenues que avanzan y roen los inviernos latentes e indiferentes de los que pasan por enfrente.

Palabras desnudas, estructuras que portan sentimientos, con aliento, sin aliento, siempre a favor o contra el viento, palabra de paz, de odio, de dolor, de calma y amor; palabras, que rompen el silencio, de momentos indecisos, de placeres sumisos; palabras, que llaman, que claman y exclaman; palabras, que tiembla, que transmiten ,que aconsejan, envueltas en dudas, cargadas de quejas; palabras, que perciben, que describe, que sostiene, que coinciden; palabras, abiertas, cerradas, esdrújulas, graves, llana; palabras, que mitigan, atenúan y atesoran, desatan, conforman, aplacan,
Palabras, que se hacen poesía, canción, cuento, relato, arte y literatura, que embellece a quien las ofrece; reinas del día, que saltan y perfuman con alegría, de tristeza de melancolía, de pereza, de juventud generosas, con fe y piadosas; palabras aletargadas, escondidas, divididas, asustadas, ensimismadas, entusiasmadas; palabras que erizan, que hechizan, que envuelven, que disuelve, que derriten, que dejan, que permiten.


palabras, antiguas, rescatadas, olvidadas, corregidas, desgranadas, buscadas, atendidas y explicadas, que se exponen en atriles y en palestras sutiles, de filósofos y anacoretas, de científicos y poetas, de escritores y oradores, de sabios y autodidactas, soliloquios que bastan; palabras mías, tuyas, suyas, de ello...palabras …, palabras …, palabras …

                   No hay nada tan increíble que la oratoria no pueda volverlo aceptable.
                                                                                                               Cicerón

Imagen: Siren Without a Song  Pintado a mano Fotografía Digital por Charlie Terrell


Baño De Luna



Mujer…
Si la brisa del mar te seduce
y abraza tu piel en la noche,
del silencio que muta en blanco bruma
con tus ojos cerrados,
recibes tu baño de luna.

Serena la mar se delata
en reflejos de luna plata,
sueños de arlequines dorados
que en tus labios escarlatas
besos dejaran posados,
suaves y delicadas caricias
que harán posar en tus ojos delicias,
ralyos de luna clara pincelados,
entre poros abiertos de piel tatuados.

Arpegio sereno, perenne sonata,
luz oscilante que de tensión te relaja,
desnudo tu cuerpo bronceado de luz tibia
que a los ojos de la luna culmina envidia
y cierra los candados del tenue paraíso
que en esta noche tu cuerpo tonar quiso .

Baños de luna a orillas del mar,
ojos cerrados curtidos de soledad
sentencias de vida, cuadernos de verdad
historias que a años no podías imaginar,
pensamientos en el silencio candente
pensamientos demasiado evidentes,
tibia se expresa la belleza en tu frente,
cotidiana la calma se muestra urgente
en la necesidad también del saberte,
que dentro eres mujer valiente.

Baño de luna que a piel irradian,
íntimos de vida
que a su luz se confían y guardan.

Imagen: Extraída de la red.

Callado Susurro



Callado susurro de sentidos...
una mujer se mueve en el mundo de los dilemas,
una sílfide de aire puro busca su sitio,
tras los pensamientos de una verdad que acorrala
estalla la quietud del desánimo en grito,
en el saliente de un alma en sufrimiento
donde se retuerce el callado pensamiento
nace la valentía y esfuerzo,
de una ninfa en ingenio perpetuo,
pueden enterrarle las palabras
y resurgirán las voces de sus virtudes,
pueden pararle el mundo
y creara otro nuevo,
pueden ahogarle la lucha
y resurgirá con fervor,
pueden robarle los deseos
y en las cenizas del hastió cimentaran el amor,
pues ella es la creación, la vida, el amor, la tolerancia, la sabiduría y sobre todo la cordura.

Imagen: Extraida de la red

Un Tesoro



La vida es un tesoro
y el tiempo avanza,
la vida se rompe a usanza,
a minuto ciego, elogio,
a destellos
se erizan
los cabellos,
los pasos son pasos,
los miedos, 
para vencerlos
son los miedos,
sigues,
¿cómo sigues?
en orillas líneas rectas
que callan
y en el centro
el núcleo  donde me encuentro.

A trasluz



A trasluz se me forja el día
y el sol me ciega
el verbo me clama y sosiega.

Gravitan los azares de la vida
entre palabras que desfilan,
como hormigas que caminan
por sendero de prudencia.

A trasluz abandono la cordura
y me embriago con saldo de dulzura,
la vida me debe
un contrato leve.

Pacto de vida y sangre
que a trasluz se hace grande,
puntito de valentía
que le hecho a este día.

Frente Al Mar



Hay una brisa suave y sumergida
que acaricia los poros de mi piel herida
y en el augurio del latido,
de una nota de sonido
que penetra e irrumpe en mi oído,
se desvanece el silencio
a exhalo de pecho comprimido,
y en esta mañana,
no se si habito en la nada
o en el horizonte de esta playa difuminada,
que juega con mi ojos enfrentados,
a los vaivenes sin protocolos
de las olas de un mar que se lleva mi olvido,
y que sin destino aparente
va dejando tu nombre escrito,

sobre la arena, detrás de la corriente.

Imagen; Cala de los pinos -Mar Menor-

Desdémona Imposible



Vivo en la esperanza del tiempo que no llega
a poca distancia de un reloj mutilado,
donde posan sin alas despojos de tinta
suspiros salados por corazón impulsado.

Yo me he herido con una Desdémona imposible
en un precipicio de lágrimas desnudas,
girones ajenos de un infinito impasible
con trémulas voces de burlas profundas
que cantaban odas de delirios
al pie de mi cama,
rompiendo el sueño de mis sacrificios
que plácidamente me inoculaban la calma.

Agiles y rosadas
eran las cuentas marcadas
y los sueños levitaban a imposibles
detrás de los carnales invisibles,
que dejan el alma vieja,
tal vez vacía y añeja
al sur de la conciencia perpleja.

Y tan solo toca la espera
que da la soledad de fuera,
los garabatos de tinta y rabia,
los relojes mancos de patria,
un banco en la estación
y un tren
con destino a “próximo corazón”

Resistes



Y resistes erguida
en el juego e la vida,
gravitando como un cometa
al trasluz de una luna coqueta,
que te columpia en las extravagancias
de sutiles e inalcanzables atalayas,
para salvarte de naufragar en la tragedia
que convierta tu vida en comedia.

Imagen: Extraida de la red

Tu beso



Tu beso es un bonito anhelo de certeza
un quiebro a la posibilidad de mi esperanza,
te has metido en mi mirada
como un hada de jungla encantada,
a pesar de que mis pupilas están cerradas
y mis manos las mantienen abrigadas,
te has resbalado a la dulzura de mi boca
como azúcar que funde a caramelo
y se marchita con la frescura de un trocito de hielo
que a mi lengua deleita y vuelve loca,
ha saltado al centro de mi pecho
donde guardo los suspiros,
volátiles como aromas comprimidos
que se esparcen en libertad sin techo.
Tu beso,
tu beso,
tan fino, melancólico y exótico,
a veces ardiente otras bucólico,
tu beso,
tu beso,
ese que me deja desnudo,
desnudo de orgullo ciego
y es aventura perfecta
bajo la lluvia imaginaria de esta tormenta,
donde se refleja la luna que inventa,
la luna sedienta
que tú alimentas,
con los beso que ilumina mi noche
y calma la pasión de mi derroche
mecen mi cuna,
hasta que el sueño me consuma. 

Imagen: Emerico Imre Toth -días de lluvia-

Silencio Que No Germinan



Odio este silencio de cristal
que amordaza y seca como la sal,
asesino de musas desnudas
que ciega con tinta las verdades traspasadas,
frágil, me rompe en añicos la oración
y las palabras
que  no buscan ya el amor del carbón,
se tiñen perpetuas
de blanco mate,
como rumas del norte
despojándose del frío
de los fiordos helados.

Odio el desquicio agazapado,
tan felino y ligero
que me lleva al lento aturdimiento
y a sorbos me extrae las gotas de mi momento,
los ojos, los ojos cerrados
presienten las derrotas,
sin lágrimas ni residuos
que germinen palabras concretas,
lunas nuevas secretas,
escondidas entre los jadeos de este invierno
donde vacila este odioso silencio
que me acaricia y me lanza al infierno.

Imagen: Letting Go  catrin welz-stein

Al Azar Del Dia



En tu pecho descansa la mirada
de mi pupila desesperada
y una sombra de níquel pálido
contonea tu cuerpo cálido.
Yo soy el fauno embriagado
de lo naturales encantos,
que tu cuerpo de belleza preñado
en mis ojos ígneos ha dejado.

La sombra es un horizonte de fantasía,
la piel tórrido deseo caprichoso,
mi pupilas ya no quieren mirar al cielo
ahora los ángeles anidan sobre tu pecho,
tersan tu piel con liras de poesía
y hacen versos, versos al horizonte
de una tarde que no duerme,
saturada entre blondas de edredones,
donde el hombre sediento
del pecado de tu turgencia
voltea, en la impaciencia.

Son las sombras sobre tu piel marcadas
las que se quedan aposentadas,
deforma coronada e inconclusa,
detrás de la trasparente blusa
donde guardas tu ombligo de musa,
en el silencio de esta tarde
donde los deseos se vuelven solturas
y los cuerpos comulgan sin ataduras.

El desnudo ya es primavera
o tal vez un caluroso verano,
que esta siesta espera,
que tu piel acaricie mi mano.

La Sombra Es Un Horizonte



En tu pecho descansa la mirada
de mi pupila desesperada
y una sombra de níquel pálido
contonea tu cuerpo cálido.

Yo soy el fauno embriagado
de lo naturales encantos,
que tu cuerpo de belleza preñado
en mis ojos ígneos ha dejado.

La sombra es un horizonte de fantasía,
la piel tórrido deseo caprichoso,
mi pupilas ya no quieren mirar al cielo
ahora los ángeles anidan sobre tu pecho,
tersan tu piel con liras de poesía
y hacen versos, versos al horizonte
de una tarde que no duerme,
saturada entre blondas de edredones,
donde el hombre sediento
del pecado de tu turgencia
voltea, en la impaciencia.

Son las sombras sobre tu piel marcadas
las que se quedan aposentadas,
deforma, coronada e inconclusa,
detrás de la trasparente blusa
donde guardas tu ombligo de musa,
en el silencio de esta tarde
donde los deseos se vuelven solturas
y los cuerpos comulgan sin ataduras.

El desnudo ya es primavera
o tal vez un caluroso verano,
que esta siesta espera,
que tu piel acaricie mi mano.

Imagen: Encontrada en la red.